Всюду жизнь.
Был сегодня по делу в консульстве одной маленькой свободолюбивой средиземноморской страны (не Израиль). По причине глухого межсезонья там ни души. Да и вообще по нынешним временам страна эта мало для кого представляет туристический или деловой интерес, так что большого стечения публики, я думаю, там и в сезон не наблюдается...
Так вот, в зале с единственным рабочим окошечком кроме меня присутствовал еще удивительно живописный чувак лет под 30, с весьма прихотливо завитой и заплетенной длиннющей бородой, в огромном растаманском вязаном берете ямайских цветов, в обвисших армейских штанах и в каком-то армейском же френче неизвестных родов войск и неизвестной страны без погон и с надорванными карманами. Ну и в довершение всего - в бедуинских сандалиях из верблюжьей кожи на босу ногу. На очень грязную, прямо черную босу ногу со страшными, никогда, похоже, не стриженными ногтями.
За окном, тем временем, что-то около минус 8 и снег неубранный лежит.
Так вот. Чувак просунул в окошечко адски жеванный загранпаспорт без обложки и какие-то мятые, сильно захватанные пальцами ксерокопии.
И стал объяснять, что отец его живет в городе таком-то на морском берегу свободолюбивой страны и владеет там рыбацкой лодкой, которая его и кормит. А вообще он был советский моряк, сбежал с корабля 30 лет назад и так там с тех пор и рыбачит.
А теперь ему, сыну этого рыбака, надо срочно поехать к отцу на три недели, потому что зима кончается, и надо готовить лодку к сезону. А отец один не справится. А сын - как раз мастер по металлу, варить и клепать умеет, и знает, как латать металлическую обшивку лодки.
Нет, приглашения никакого нет. Справки с работы нет - потому что нет тут работы. И из банка нет справки, потому что нет денег в банке. Билетов никаких нет - автостопом поеду, через Украину. Вот все что есть - копия отцовского свидетельства о владении лодкой. И копия отцовской лицензии на вождение судна. Вот, смотрите. Но очень надо ехать, потому что отец один не справится, а если лодку к сезону не поправит, подохнет там с голоду.
В качестве доказательства серьезности намерений чувак протягивал в окошечко обе руки, сплошь покрытые ссадинами и царапинами: "Вот, смотрите, я по металлу мастер, клепать могу, резать, варить, мне на лодку эту надо будет недели две, да и всё..."
Минут через пятнадцать такого разговора девица в окошечке вызвала какого-то консульского начальника. Дальше разговор пошел через переводчика. Потом консульский работник вышел с переводчиком в зал.
Ну и через некоторое время, после недолгого разговора, усадил чувака заполнять анкету, сам ему диктовал, что где вписывать, подробно его расспрашивал, где отец, с кем живет, какая лодка, что ловит, как продает.
В конце концов назначил приходить за готовой визой во вторник. Попрощались за руку.
Чувак запахнулся в свой френч и пошел на снег. Консульский начальник громко что-то объяснял, горячась и заводясь, испуганной девице в окошечке и размахивал теми грязными бумагами. Девица кивала головой и, видимо, соглашалась.
Жизнь не просто всюду. Она прекрасна.